In de volkskrant van 3 augustus 2012
In mijn Zuid-Franse uithoek werd ik beschuldigd een corrupte voetbalspeler te zijn. Voor een groepje hobbyisten, waar de één de shirtjes wast en de ander het gras maait, is zoiets een lelijke gebeurtenis. Van verderaf is het vooral lachwekkend. Bij de spelen in Londen is het andersom. Vanuit het verre Franse achterland zie ik klaarhelder de dingen die lelijk zijn, het Olympisch Foud. Lees verder
Een Engelse organisatie stelde dit voorjaar een doe-lijst op van dingen die een kind voor zijn 12de gedaan zou moeten hebben. Van een heuvel rollen, een dam bouwen, een vogel uit je hand laten eten, dat soort dingen. Een goed idee om kinderen een beetje te helpen. Ook al zou ik de ouders op ons Franse vakantie-boerderijtje soms ook een beetje willen opschudden.
De zomer in mijn oude vaderland lijkt een vroege dood gestorven, de natie is ondergedompeld in een vloeibare rouw die dagelijks de sloten en meren vult. Een land van afhangende schouders. Ik heb te doen met mijn oude landgenoten en zou graag een paar van onze domme boertjes sturen om het land te redden.
Toen we in onze Franse uithoek kwamen wonen, dik tien jaar terug, was mijn lief volgens haar verblijfsvergunning een ‘concubine’. Het was de officiële aanduiding voor de ongehuwd samenwonende vrouw. Ook voor mij was dat even slikken: wat hoorde bij ingebonden vrouwen-voetjes uit het oude China, lag plotseling elke avond in mijn bed. Bovendien mocht ik zelf tien jaar blijven in het zachte Frankrijk, maar mijn concubine slechts vijf jaar. Niet eerder was ze zo gediscrimineerd. Lees verder
Voordat ik naar Frankrijk vertrok, woonde ik in Utrecht. Voordat Wesley Sneijder een grote voetballer werd woonde ook hij in Utrecht.
De zaterdagochtend van de wedstrijd tegen Denemarken had ik even contact met Wesley. Nee, dat is geen grapje. Het is de waarheid en hij is bitter. Het was via zijn voetballende jonge broer.
Lees verder
In de volkskrant van 5 mei 2012
We woonden nog niet lang in ons kleine zuid-Franse dorp. Op een ochtend zaten we aan de ontbijttafel bij een familie waar drie generaties samenwonen. Waar eigen paté wordt gegeten, eigen jam, zo’n soort huishouden. Grootmoeder met bloemetjesschort, grootvader met knipmes, het bestaat hier nog.
Alles romantisch behalve één ding: de televisie. Lees verder
Met de Hollandse Slag 